АККО

Не маковое поле крови…

Из черепицы красной кровли.
И синь, проеденная молью.
В закате красная волна.
Известняковая стена
Под крепким куполом молельни,
И муэдзина голос древний
Над всем, что может слышать.
Над
Тысячелетним полем маков,
Над первобытно пряным Акко,
Где шум привычно колосится,
И длит, и вторит волн накат.

А мусульманина глазницы
Кроваво-тёмны, как закат.